《三原勇希》
她的名字是风掠过樱枝的轻响，
在东京都的某个清晨，
阳光把发梢染成蜜糖色的金，
像初绽的八重樱，柔软地垂落肩头。
镜头捕捉她抬眼的瞬间，
瞳孔里盛着富士山巅的薄雪，
与东京湾永不褪色的蓝。
睫毛是两行细密的诗，
在晨光中投下蝴蝶振翅的阴影。
她走过浅草寺的参道，
木屐叩击石板，节奏如俳句的断句。
风铃草在袖口摇曳，
与隅田川的波光应和，
把整个春天的温柔，
折叠成裙摆上的一抹淡粉。
咖啡馆的玻璃映出她的侧脸，
拿铁拉花是未完成的云，
她抿唇浅笑，
像京都岚山晨雾里，
忽明忽暗的远山轮廓。
当夜幕漫过新宿的霓虹，
她站在十字路口，
车流是流动的银河，
而她，是银河里最安静的那颗星，
不喧哗，却让整个东京，
都忍不住放慢了呼吸。
